4. Путешественник
Еще недавно он был просто Рабочим. Серым. Похожим на всех.
У них итак все были похожими на всех, потому что нужно было работать, считать вещи, ходить по прямым. Тогда не было нужды отвлекаться от этого. Зачем?
А зачем появилось оно. Солнце. Огладило лучами письмо в руках Рабочего, коснулось теплом его ставших почти серыми пальцев. И внезапно засветило ярче.
— Кому это письмо? Куда его нужно положить? — в его офисе не было таких людей. Но другие Рабочие пожимали плечами, это была не их задача, не их проблема.
Рабочий мог отложить это письмо: это ошибка, неточность, от нее можно избавиться. Но он продолжил искать, кому нужно передать бумажный конверт.
Его офис он прошёл два раза снизу вверх. Смежный с ними офис. На другой стороне дороги... Дальше Рабочий обычно не ходил, только до дома. Но стоило начать сомневаться, как тут же руки так приятно грело, и он продолжал путь. Офисы других лет не отличались сильно от знакомых ему, и ориентироваться в них оказалось легко, но это было все не то. Нигде не было адресата, никто не знал это имя.
— Наверное, иностранец, — говорили они, отворачиваясь к своим важным делам.
«Но здесь никогда не было иностранцев!» — думал Рабочий, но не говорил ничего, потому что уже понимал, что остальным это не интересно.
Он прошел уже все здания в двадцатом районе. Ботинки уже стерлись, костюм получил зацепки и потерял серый цвет, теперь отливая каким-то желтоватым, а подраный галстук был оставлен где-то между пятидесятыми и шестидесятыми. Но только сейчас, на обрыве, он вздохнул... И замер.
В лицо светило солнце. Яркое, тёплое, ласкающее. Оно касалось его лица, гладило по плечам, сразу убирая напряженность, убирало этот серый цвет. Он стоял так долго, разговаривая с солнцем и, впервые за всё время, с собой.
Он открыл конверт, доставая письмо и цепочку с поблескивающим инструментом. Он нашёл адресата.
«Путешественник»