Жизнь — это хаотичное и беспомощное мелькание конфетти перед глазами.
Это продолжало крутиться в голове с того самого дня, праздника. Там отмечали чье-то рождение, и хлопушки громко стреляли, заставляли детей высоко смеяться, счастливо хлопать в ладоши от высыпающегося на них конфетти, блесток и гирлянд.
Жизнь ведь так же выстреливает. И этот звук неожиданный, заставляет вздрогнуть, даже если ты сам — дергаешь за спусковую веревку. И после коробочка с запалом оказывается пустой, все красивое выпадает из нее с этим грохотом и опадает вниз. Пока летит — трепещется, переливается отражениями в солнечном свете, цветастым дождем падает под ноги и уже после втаптывается в землю грязными подошвами ботинок. Но это уже не так важно, важен — этот момент полета.
Люди летят так же. Так ярко, громко заявляя о себе, показывая себя и оставляя за собой лишь след. Так красиво и так коротко.
Призраку под деревом в конце этого сада нравятся и люди, и конфетти. И он готов проследить, чтобы полет конкретно этих людей не прервался слишком быстро, как когда-то случилось с ним.
